Отрывок из путевых заметок молодого журналиста

— Итак, расскажите, что у вас произошло?
Девушке в полицейской форме, как показалось мне, было не больше двадцати: миниатюрная фигура, смоляные волосы пучком на затылке — по виду если и не школьница, то в лучшем случае второкурсница.
— Эээ, простите, а можно воды?..
Я сглотнул. Это было довольно трудно объяснить — как вместо аэропорта, откуда я должен был улетать домой, я вдруг оказался в полицейском участке в самом центре индийской столицы.
— Радж! — позвала она. — Принеси, пожалуйста, человеку воды?..
Полицейский средних лет с кобурой на ремне подал мне пластиковый стаканчик.
— Мерси, — машинально сказал я.
«Второкурсница», склонив голову набок, приготовилась слушать.
— Итак, я собирался в аэропорт… — наконец начал я.
…Администратора в хостеле с утра не было. Знакомых ребят я тоже не встретил — наверное, все отсыпались после ночных приключений. Или разошлись с утра пораньше. «Что ж, — подумал я, — обойдемся без этих киношных церемоний». Выбравшись на улицу, поймал моторикшу, и мы поехали в аэропорт.
Приключение заканчивалось.
…В какой-то момент тук-тук моторикши громко фыркнул и заглох.
Мы остановились посреди оживленной трассы, прямо под указателем «Аэропорт Индиры Ганди, терминалы D, E — 3 километра». Что?
Водитель вылез из-за руля, принялся копаться под капотом вагончика. Подняв взор на меня, сочувственно пожал плечами и показал, что дальше мне придется идти самому. Три километра по хорошей дороге — приятная прогулка! И я пошел, увлекая за собой саквояж на колесиках.
Рядом остановился микроавтобус. Дверь со стороны водителя распахнулась и я увидел плотного мужчину, который своими габаритами напомнил мне бармена из «Твин Пикса» Дэвида Линча.
— Куда?
— В аэропорт. Но у меня нет денег… — немного слукавил я.
«Бармен» махнул рукой. Садись! Какие деньги! В машине был еще один тип — темный брюнет с легкой щетиной на лице. Он хмуро покосился на меня.
— Я Пудж. А это Манар, — хмурый кивнул на «бармена».
На какое-то время они забыли обо мне, переговариваясь на хинди. Минут десять спустя мы уже притормозили у терминала Е (международные вылеты).
— Спасибо, господа, — поблагодарил я, дергая ручку двери. Манар окликнул меня через стекло.
— Эй!
— Да?
— Двести рупий!
В первую секунду я не понял.
— Двести рупий за такси.
Манар кивнул на банкомат, который стоял в десяти метрах от нас. Деваться было некуда. Я снял деньги и хотел, было, уже спрятать карточку в поясную сумку. И тут… меня окатило ледяной волной. В сумке я держал самые необходимые документы — загранник, российский паспорт, копию электронной визы, брони хостела и билеты на самолет. Привычно пробежавшись пальцами по бумагам, я нащупал только шершавую обложку внутреннего паспорта… Протягивая Манару деньги, я продолжал рыться в своей сумке, отчаянно надеясь, что загранник каким-то чудом вернется на место. Но чуда не произошло. Он словно растворился в воздухе…
— Вы можете предположить, где вы его потеряли? — спросила «второкурсница». — Или его у вас украли?
Украли… Да, может быть. В индийской толчее опытный карманник вполне мог бы вытащить паспорт, не особенно опасаясь быть пойманным. Или я неплотно застегнул замок и сумка расстегнулась во время нашей поездки на тук-туке? Предполагать можно было долго.
— Вам надо в российское посольство, — сказала «второкурсница». — Держите. Эта бумага вам понадобится, — девушка протянула мне распечатку. Это был полицейский рапорт об утере паспорта с печатью и подписью.
— Спасибо…
Три минуты спустя я вышел на улицу, волоча за собой багаж, будто бы сразу потяжелевший в моих руках.
Без загранпаспорта, денег и крыши над головой.
Один в чужой стране.

Андрей МИЛОВИДОВ
Фотографии автора